Morde chi è senza sole dolce di vacanza,
chi ricorda a stento il fratello in fretta morto,
chi di Dio riconosce i ginocchi sulle tempie.

Storge chi da sempre prende fiato per favore,
di lavoro cuoce per maglioni o canterali.
Ni suonavan tutti uguali: cani e maiali.

Come cresce e sta la tua povertà?
Come ti sta?
Come cresce e sta la tua povertà?
Come ti sta?

Stanca questa gente, allevata a vittoria,
guarda solamente chi ha un posto da occupare.
Mi cantavan sempre uguali: preti e militari.

Come cresce e sta la tua povertà?
come ti sta?
Come cresce e sta la tua povertà?
come ti sta?
Come cresce e sta la tua povertà?
come ti sta?
Come cresce e sta la tua povertà?
come ti sta?

[01] senza resa
[02] povertà

Tesse ancora, tesse sola, misurare un giorno ancora.
Scende madre, miete padre, prosciugare la mia storia.

Di mi madre porto ossa, di mi padre le ginocchia,
dei miei figli so il dolore, di ogni uomo il loro avere.

Mi rapina cavare un senso, mi divora e non basta ancora
mi dimora stare attesa, dissanguare mi riposa.

Tienilo per me, tienilo con te, muoio di quello che non ho più.
Tienilo con te, tienilo per me, muoio di quello che non so più.
Tienilo per me, tienilo perché vivo di quello che non è più.
Tienilo con te, tienilo perché vivo di quello che non è più.

Tesse ancora tesse madre, misurare la mia storia.

Non ni basta, non ni basta, al mi’ demone il mi’ corpo non ni basta.
C’è una conquista. C’è una conquista.
Vuole che il mi’ nome resti dentro una catasta.

Non ni basta, non ni basta, al mi’ demone il mi’ corpo non ni basta.
C’è una conquista. C’è una conquista.
Vuole che il mi’ nome resti dentro una catasta.

Tienilo per me, tienilo per me, vado sola una volta ancora.
Tienilo per me, tienilo per me, vado sola una volta ancora.
Tienilo per me, tienilo per me, vado sola una volta ancora.
Tienilo per me, tienilo per me, vado sola una volta ancora.

[01] l’attesa

Sbattono persiane al vento le mie ossa,
chiamano la terra che con sé mi porta.

Dicono di me che sono acqua sporca,
ridono di me che sono solo crosta,
spillano di me quello che li rivolta,
spogliano di te il fiore rotto in bocca.

Senza resa,
scavare nella carne vie d’uscita.
Senza resa,
scavare nella carne vie d’uscita.

Sbattono persiane al vento le mie ossa,
cercano di me quello che non si tocca.

Senza resa,
scavare nella carne vie d’uscita.
Senza resa,
scavare nella carne vie d’uscita.

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Le tue mani di vescica, il tuo cuore di saliva
il tuo odore di coraggio, la tua lingua di silenzio.

Il tuo gesto di memoria, le tue labbra senza storia
la tua pace di abbandono, il tuo buio sotto un uomo.

Il mio stare di cisterna, il mio andare di: “non basta”
la mia fede di ferita, il mio vuoto di salita.

E non è la distanza ad abitare l’assenza.

Le tue mani di salita, la mia pace di saliva
il tuo andare di coraggio, il mio vuoto di silenzio.

E non è la distanza ad abitare l’assenza.

Assassini non ti servono e chiedono di me.
I cugini si sorprendono a vedere che
i miei calzini si contentano a potere che
le ragioni si distraggono a sapere te.

Dare niente da lasciare al male
fare sempre per considerare.

Assassini non mi servono e chiedono di te,
i cugini si sorprendono a vedere che
i miei calzini si contentano a volere che
le ragioni si distraggano a sapere te.

Dare niente da buttare al male
stare cuore di desiderare.

Bacio pile, lustro panche,
giro assegni sogno mutande.
Baci e abbracci, mangio l’agnello,
scambio la pace mi piace il randello.
La mia sazietà è una condizione permanente:
faccio solo e sempre ciò che conviene veramente.

Scendo in cantina, la mi’ cugina
n’insegno il silenzio, la patria, l’alterco.
Vendo l’olio (tu’ madre in cucina)
dopo la messa c’è la dottrina.
La tua verità è una condizione deficiente:
serve solamente a serbarti meno perdente.

Tossico è il silenzio dentro me
Tossico è il silenzio fuori me
senza sangue nelle vene,
con l’odore di tarpone.

La malattia un rigore che non ho
trasudo mania, torpore che non so
moderazione: ragione che non ho
simulazione: ragione che non ho.

Tossico il colore che non ho
tossico il colore che non ho
caustico il sapore che ho di me
caustico il sapore che ho di me.
Senza sangue nelle vene,
con l’odore di tarpone.

Ma non è per te il posto rimasto,
Ma non è per te il vino dopo il pasto.

Se non è per te la luce del viso,
se non è per te il mio sorriso.

Ché non è per te il sangue nel bagno,
ché non è per te il seno scoperto.

No, non è per te le labbra che scambio,
No, non è per te l’amore che faccio.

È la storia di Gina scesa di notte in cucina
chiamata a fare un impasto per un solo biscotto
è la canzone di Gina respirare di sentina
posare ogni istante rimasto spigolare malapena
è una vita senza passo bere il cuore da fermo
è incendiare la paura annegare di cancrena

è la storia di tutti quella che stiamo giocando
mettere mano al bosco dei giorni
farne un deserto perché ci ricordi
è la storia di tutti quella che stiamo scontando
mettere mano al posto dei giorni
farne un deserto perché ci ritorni
è la storia di tutti quella che stiamo ammalando
esserne parte perché ci conservi
farne un disastro perché si racconti
è la storia per tutti quella che Gina racconta
mettere un corpo al posto dei giorni
farne una terra perché ci riporti.

Era mio amico:
mangiava lo stesso prosciutto,
beveva il mio vino cattivo
l’aglio che portava in tasca racconta.

Sudato di sale,
cotto dal sonno poteva mordere il sole,
sputarlo nel mare, scrivere sangue
qualcosa che adesso ci pare banale.

Fermo di marmo,
arreso, lascia sfilare il sangue rapace.
La merda audace divora le membra
stanche di un uomo in panne.

Riarso dal male,
guarda il tramonto sul mondo
che affoga se stesso
rituale pagano di cose e persone
per sempre perse nel niente.

Non c’è più quello che amerà di più.
Non c’è più il mondo che ha immaginato di più.
Non c’è più quello che amerà di più.
Non c’è più il mondo che ha immaginato di più.
Non c’è più quello che amerà di più.
Non c’è più il mondo che ha immaginato di più.

Tu che pratichi spesso l’amore d’occasione,
quello che brucia bene e non lascia mai l’odore;
tu che con senso degli affari e domestico rigore
scambi guadagni e sentimenti ragioni e plusvalore.

Tu che finanzi a rate il sorriso e la passione,
quella che costa poco, ma in bella confezione.
Tu che misuri sempre la giusta reazione,
faccia con la cravatta di spine il cotrione.

Amore, Amore, Amore, Amore,
attacca la fresa al trattore.

Tu che scomponi l’ideale e l’affidi all’uomo medio,
solo per conservarlo al tuo perenne assedio.
Tu che con vago e sistematico sforzo di trazione
scegli e con cura ti ritagli la giusta posizione.

Autostrade di cemento mani lame che mi leccano.
Scappo in piedi da una macchina: ossigeno e strada non ni basta,
collo e seno mio non la convince, stringe e cerca l’osso che la spenge.

Si sistema la giacchetta,
via le grinze con l’odore di minestra
della mia cucina stretta e la mi’ mamma
che non parla perché non sa dove porta,
sciacqua le posate con più forza.

Mi traballa e sviene
è fango che mi stende, mantice
sul bianco di una mattonella fredda
che di pelle mi racconta
e non si scorda perché sa cos’è che costa
esser della razza terra di conquista.
Piange perché sa dov’è che costa
essere sotto il tacco di chi pesta.

Cerco una finestra diga, bozzo, nave senza riva.
Cerco una finestra fredda, tramontana che mi secca.
Cerco una finestra a piombo, che sia draga che sia fondo.
Cerco una finestra cane: traboccare denti e lame.
Cerco una finestra diga, bozzo, nave senza riva.
Cerco una finestra fredda, tramontana che mi secca.
Cerco una finestra a piombo, che sia draga che sia fondo.
Voglio una finestra cane: traboccare denti e lame.

Morde chi è senza sole dolce di vacanza,
chi ricorda a stento il fratello in fretta morto,
chi di Dio riconosce i ginocchi sulle tempie.

Storge chi da sempre prende fiato per favore,
di lavoro cuoce per maglioni o canterali.
Ni suonavan tutti uguali: cani e maiali.

Come cresce e sta la tua povertà?
Come ti sta?
Come cresce e sta la tua povertà?
Come ti sta?

Stanca questa gente, allevata a vittoria,
guarda solamente chi ha un posto da occupare.
Mi cantavan sempre uguali: preti e militari.

Come cresce e sta la tua povertà?
come ti sta?
Come cresce e sta la tua povertà?
come ti sta?
Come cresce e sta la tua povertà?
come ti sta?
Come cresce e sta la tua povertà?
come ti sta?

Mi domanda e non mi chiama mai.
Chi è che viene e non gli basta mai?

La roulotte è quella bianca là,
tra le macerie di un’estate.
È alla canna, il gas che affonderà,
il respirare mio bambino.

È sulla spiaggia quello che incanta
la ragione di restare ancora:
potere pescare un pesce che sa già
il tuo sapore andato a male.

Sbranami di notte, chiudimi cancello-ruggine,
collassa la vertigine: sono come vuoi che sia.

Sciacquami di botte, versami bicchiere,
spacca il vuoto che resiste: sono come vuoi che sia.

Sono come vuoi che sia.
Sono come vuoi che sia.
Sono come vuoi che sia.
Sono come vuoi che sia.
Sono come vuoi che sia.
Sono come vuoi che sia.
Sono come vuoi che sia.
Sono come vuoi che sia.
Sono come vuoi che sia te.

[01] senza resa
[02] fero
[03] sono come vuoi che sia
[04] povertà
[05] razza di conquista
[06] la nostra storia
[07] ciò che resta
[08] sale
[09] gina
[10] strano siccome
[11] baciapile
[12] nodata

Sbattono persiane al vento le mie ossa,
chiamano la terra che con sé mi porta.

Dicono di me che sono acqua sporca,
ridono di me che sono solo crosta,
spillano di me quello che li rivolta,
spogliano di te il fiore rotto in bocca.

Senza resa,
scavare nella carne vie d’uscita.
Senza resa,
scavare nella carne vie d’uscita.

Sbattono persiane al vento le mie ossa,
cercano di me quello che non si tocca.

Senza resa,
scavare nella carne vie d’uscita.
Senza resa,
scavare nella carne vie d’uscita.

Storge il fero per il cancello, salda il danno di lamiera
alla casalinga poco sincera, al vagone di gente che piange e si recinta.
Canta gli occhi chiusi, prega con gli sputi.

Sei passato e non l’hai visto acchiappare rame al fico
che il suo di padre fece terra e il suo sorriso antico a cielo aperto.
Sei passato e non l’hai visto perché non vale niente dentro al cesto,

è cemento di notte, è di fero e di botte,
è saliva di un giorno, è acqua di un bozzo,
è cemento di notte, è di fero e di botte,
è saliva di un giorno, è acqua di un bozzo,
è il dolore di un mondo, è risata in un fosso.

È cemento di notte, è di fero e di botte,
è saliva di un giorno, è acqua di un bozzo,
è il dolore di un mondo, è risata in un fosso.

È cemento di notte, è di fero e di botte,
è saliva di un giorno, è acqua di un bozzo,
è il dolore di un mondo, è la vita che posso.